Reparto.

Están regando con nocturnidad

las aceras

para borrar tus huellas del ayer

hoy eres nada otra vez

al despertar

aunque acaricies la sonrisa vieja

que aún conservas

en el papel

y has de fingir el renacimiento

tras el primer baño

una nueva bofetada

apenas lloras ya

amarrar fuerte los cordones

casi rotos

esconder los pies

para salir a dejar nuevos rastros

alejados de la tierra

que volverán a ser olvidados

en cada siguiente madrugada.

Insomnia.

Peinando a la madrugada

las dos lunas nuevas lloran
frente al espejo
los hilos de la vida goteando
muñeca
hasta tus pies carmín
arregla los jirones del vestido
con las uñas mordidas
por la espera
que tienes que estar guapa
por si te salva mañana
la mañana
cuando te halle dormida
entre el charco de rosas
marchitadas.

A-MAR - Pinteratura mixta. Poema- Jaime Mahmut. Colores- J.Paz

A-MAR (J.Paz)

Hoy el mar fue testigo

de un nuevo engaño

urdido entre los hierros y el cemento

hoy el mar te ha gritado

contra las rocas

dibujando palabras con su espuma

que aún sigue esperando

por tu sangre

para limpiar las mentiras

de tus labios

y acompañar tus miedos

flotando a la deriva

para siempre.

El viaje.

Debimos haber muerto en el naufragio
y no aferrarnos a los salvavidas
sin sueño
dos derivas inencontrables
como dos neologismos perdidos
en un mar de palabras
la trama detenida
en un eterno balanceo
sin tierra a la vista
sólo horizontes indefinidos.

Armisticio.

He claudicado

entrego mis armas
puedes lanzar la llave al mar
y mirar la luz cuadriculada
en mi rostro
tras los barrotes
preso en tu leve sonrisa
de amable carcelero
todavía quedan restos
de las lágrimas secas
bajo el dolor
de aquella inquietante soledad
en el vacío
hay un túnel para regresar
tras los baños bajo la luna
de la libertad
no me sigas
aunque lo encuentres
o moriremos
con los brazos desnudos
y ahogados en la mentira
de esta paz.

Proscrito.

Debería chutarme
un par de conceptos grandilocuentes
bajo la sombra
(las sombras de la noche son mentira)
del portal de una calle
con nombre de poeta
en uno de esos barrios marineros
y dejarme encontrar
filosofando a duras penas
contra los ventanales de los bares abiertos
dormir entre el olor de mares nuevos
la palabra dormida envuelta en sudor
y huir antes de que salga el sol
a la cárcel de las buenas maneras
en silencio
con los versos hechos jirones
en los bolsillos.

Silencio.

Pequeño

has amarrado tus cuerdas vocales

a la tecla negra del piano

y te has lanzado vacío

al vacío

la lengua seca

de tanto lamerte las heridas

el cuerpo ahogado

por la saliva

se tambalea brillante

bajo el calor aterrador

de un nuevo día

y ya no queda nadie

llorándole a tus piernas pequeñas

pequeño

para cambiarte los zapatos.

Envidia.

Mira la rosa marchitarse

despacio

pétalo

a

pétalo

desnuda flor

con sus espinas

clavadas en la tierra

como un pez

espantapájaros

llorándole de envidia

a los pobres geranios.

El otro.

El monstruo ha estado a punto de salir
ha asomado la cara deformada por las apreturas
que dentro se está estrecho y no sale el sol
por las noches entre los sueños sólo grita
a la conciencia dormida
cansada de poner orden en las rutinas,
esta sonrisa es para las mañanas
mientras te lavas los dientes en pleno ensayo
este apretón de manos, sécate el sudor antes
que no se note la incomodidad
las ganas de salir corriendo
que el monstruo acecha mirando por tus ojos
esos ojitos que no lloran en público
aunque piquen
“que debo estar con la alergia o algo”
la lengua guardada tras los labios
cierra esa bocaza que no tienes nada bonito que decir
y el monstruo siempre tiene hambre
de carne, de viento al que gritarle
de dioses a los que escupirle
de idiotas de los que reírse
y sácate la mano del bolsillo
no mees en público
baja la mirada que esos cuerpos no son tuyos
que no son para tocarlos con tus manos limpias
oliendo a jabón
que también son mis manos
cuando no me miras
y salgo y no te das cuenta
y ando por tus versos haciéndote creer
que me tienes a raya
cuando eres tú quien está preso.

Prisión.

Sería mejor callar

tras las tapias

recién levantadas

e ir arañando despacio

los días en la piedra

seguir el rastro

de la delgada luz

hasta encontrar la grieta

para mirar tu uniforme

invisible

detrás de cada lágrima.

El abrazo.

Sobre el escenario

la tierra de un dolor común

el barro enrojecido por la ausencia

en sus manos

en las manos que miran al cielo

buscando una respuesta

implorando el auxilio

la mirada perdida

en el infinito frío

del fotograma

solos en el desierto

del escenario imaginario

de rodillas

abrazados a un mismo recuerdo

que late, adormecido,

bajo el llanto colectivo

callado

que grita hoy

dejando las paredes impregnadas

con la rabia

de los pueblos olvidados

una sola piel

bajo los focos

los mismos ojos sorprendidos

reconocidos

un solo corazón

dejándose acunar

entre los brazos amables

generosos

de la amiga

madre

arena limpia

de nuestros desiertos.

El Descubrimiento.

Antes de que el amanecer
nos ponga la corbata
y las tostadas oculten el sabor
de las pasiones
corramos las cortinas nuevamente
y hagamos del colchón el nuevo mundo
para poder seguir colonizando
cada centímetro inexplorado

de nuestra tierra salvaje.

Verso inmóvil.

Fotografía de Judit Sánchez.

Descalzos

míralos

hay centenares de zapatos

derretidos en el asfalto

pisoteados por  neumáticos

desapareciendo

engullidos

por las carreteras

que no llegan a ninguna parte

míralos

descalzos

no saben caminar

sin zapatos.

En el mar no.

Hoy en el mar no he venido

a decirte adiós

tal vez

o a dejarte mi último regalo

la tinta empapada por su espuma

la gaviota ha muerto

agotada

y ha dejado las olas

sembradas con su abrigo

arcoiris

hoy en el mar no se han escrito

estas palabras de despedida.

Tal vez.

Desalmado y peligroso.

Voy a romper la cruz maldita

de los vampiros de domingo

caníbales con alma inquisidora

ya no le tengo miedo a la guadaña

voy a hacer de la noche mi aliada

e iré bebiéndome las risas

de los últimos náufragos a la deriva

y los llantos de los perdidos.

Voy a romper las telas del pasado

las vírgenes se han hecho viejas

esperando a los suicidas

para poder comer las dunas de sus bocas

desnudos bajo el sol de la resaca

e iré quemando despacio

cada ridículo hilo de vergüenza.

Y voy a vender mis recuerdos

al mejor postor, al nuevo dios,

para que entierren en ellos, sin compasión,

sus alfileres ensangrentados

el alma desgenerada asesinada

e iré fabricando balas con las ganancias

para escupírtelas con el bolígrafo

cada vez que intentes salvarme.

Pan para hoy.

Hoy, panadero

quiero amasarte sin descanso

para paliar el hambre de tu mundo

enharinarte con caricias la piel

moldearte las vergüenzas

para que sepan luego a deseo

y darte el fuego de mis besos

para que estés crujiente

en cada mordisco mío

y tenga que volver a ti

siguiendo los rastros

de las migas que me dejes.

Red.

Es tarde para huir

el pez ya boquea

en cubierta

con los ojos

perdidos

en el horizonte.

Atrás.

Tiene la vida un aroma

continuo a despedida

el tacto del papel

que lleva impresas

las letras del adiós;

en cada amanecer

un desencuentro

con cada instante de pasión

un centenar de olvidos

lleva la vida el olor

de los que huyeron

entre las sombras

de una ciudad cualquiera

y dejaron los susurros

de sus recuerdos

colgados en el tiempo.

Canción chica.

Voy a cantarte, océano,

temprano

antes de que amanezca

y descubras

que te estoy bañando

por tenerte cerca.

Naturaleza en calma.

Han vuelto a correr

con fuerza

los barrancos

pensando en ti

arrastrando a su paso

las rocas más pesadas

de la melancolía

erosionando el camino

de los recuerdos

dejando humedades

en la reseca tierra

de las esperanzas

para acabar muriendo

en este océano

de soledades

en silencio.

Anais.

Hoy te he visto

en mi pantalla

Anais

cruel e inocente

en los brazos

de Henry y June

en otros brazos

buscándote

en las líneas de sus manos

saboreando

el almíbar de sus labios

empapándote

en la vida de sus pieles

y he querido ser tú

frágil poeta

puta

colegiala

encendiendo el demonio

en los ojos de Artaud

dejándote exigir

hasta lo imposible

guitarra hermosa

musa de los fracasos

a celebrar

absenta

contorsionista en el circo

donde podemos morir

creyendo en dioses

amantes de la danza

-la maldita danza-

como payasos.

Con un poco de suerte.

Cualquier día de estos

voy a acabar diciendo

lo que pienso

el día menos pensado

desenredo las lenguas

y abro la boca

para que salgan

a coger aire

terminaré por escupirme

cara a cara

que los hilos

llevan metros de más

y ya casi no nos vemos

no notamos los tirones

nos estamos escapando

y alguien va a tropezarse

y a cortarlos

cabreado

y no nos va a quedar más remedio

que morirnos

con un poco de suerte.

Carne.

Cuéntame alguna mentira más

para seguir soñando

envuélveme con el periódico

y ve leyendo –sin reírte-

las noticias

antes de que la sangre

llegue al suelo

y pueda llegar a la sartén.

Patera.

Húmeda luna azabache

brillante entre las dunas

que alcanzas la orilla

extenuada

sirena naufragada

en los rompeolas de la noche

con el sueño aún caliente

entre las manos

la ciudad reclamándote la carne

de tus labios

te has tropezado la miseria

con los pies descalzos

húmeda

azabache luna

y has teñido de rojo dolor

el féretro azul de las rocas

las uñas rotas

arañando

la frontera.

Último vuelo.

Ando buscando nexos

alguna conjunción necesaria

que me ponga los pies en el suelo

las alas se han desatado otra vez

ahora dispárame

mientras el aire me llene la boca

en el vuelo

por si desaparezco en el horizonte

y ya no vuelvo

y manda después a tus sabuesos

a recoger mis restos

embarrados

para que puedas llorarme

con razones.

En la frontera.

Niña vigía

hoy he buscado el futuro

en tus aguamarinas

y me has rechazado.

(yo, perro vagabundo

errante, interrogante

viejo gruñón

de rutas prohibidas)

Niña con botas

tienes la piel

oliendo a hierba

miras al horizonte

más allá de los quioscos

donde el mar se apaga

con sus mismos fuegos

y no quieres mostrar

las piedras

del destino.

No sé si hay miedo

bajo el camuflaje

o indiferencia

o tal vez tu barbilla

firme

delicada

sin armas

se eleva

para que no puedas ver

si mañana

humea la hierba

en los campos de batalla

o una lágrima de mar

sin futuro

se mezcla con la sangre

de tu mano

niña.

Otra historia.

Parece que hoy los peces

respiran en la orilla

y aprenden con sus patas

a construir castillos

parece que la luna

anuncia un nuevo día

y el mar tiene ascensores

para dejar las perlas

hoy andan los cajeros

regalando besos

sin claves secretas

las flores han crecido

en los archivos

el mundo huele a pan

recién tostado

los niños han salido

a comerse las balas

de chocolate

y a llenarse los pies

de tierra y barro

el mañana ha pasado

ya no quedan ventanas

ni puertas en las casas

los parques se han llenado

de bocas

de palabras

y de risas locas

sin bandera

tal vez nos encontremos

ayer.

Sin palabras.

Alguien ha pisoteado hoy
con rabia
el teclado
dejando letras
desparramadas por la acera
y una carta de amor
inacabada
y sin destinatario.

Ahora.

El tiempo se ha acabado

ya no regresarán las manos

a buscar la piel bajo la ropa

ni los labios dulces

recorrerán el cuerpo del delito

habrá más luz en los portales

para hacer huir a los furtivos

y el mar será sólo un destino

al que volver, tal vez,

mañana

El tiempo se ha acabado

las calles dejarán de ser refugio

el vino en la terraza amarga

cárcel

el sol se hará veneno

en la mirada

y no habrá hambre

para engañar al hambre.

El tiempo ya pasó

no quedan ya palabras

que tienten al silencio

ni consuelo en la risa

destartalada

la burbuja ha sellado

la última grieta

y sólo queda contagiarse

del vaho irrespirable

que empaña los cristales

de mañana.

Sosiego.

Brisa

sólo brisa

y su suave susurro

sin silencio.

Pesadilla de verano.

El niño te ha visto

los ojos de muerto

y te ha cogido

de la mano.

No entres en el cuarto

sin luces

la puerta se cierra

mientras la cuerda

se tensa

en tu cuello.

Quedamos al otro lado

del adiós

gritando

balanceándote

la mano vacía

los ojos muertos.

Fuego.

Ahora que parece

el mañana más corto

las calles se vacían

el viento cesa

y el sol se esconde

tras los visillos

de esta calma febril

desesperante

voy a encender

la mecha del olvido

para incendiar

los bosques del recuerdo

y ser el fugitivo

pirado

pirotécnico

pirómano

de los tiempos pasados.

Piel.

Qué más darán las bombas
que nos suenen las tripas
el desolador paisaje
la devastación
el cielo desvaído
la lluvia
el sol
la luna
y hasta los mares infinitos
cuando estamos navegando
para siempre
en este cálido
desnudo
abrazo...

Imaginario.

Tú, mito sobrehumano,

belleza inmarcesible

poesía y musa encadenadas

en un abrazo,

devuélveme a la vida

despiértame

con una nota susurrada

al oído

llévame a conocer

los otros mundos

dibújame en el paraíso

de tus lienzos

conviérteme en el protagonista

de la novela diaria

de tu vida

no me olvides

no me dejes perdido

en el infierno lejano

de mis fantasías...

Oscuro.

Es mejor el silencio

callar entre el murmullo

de la gente

alargar la sombra

bajo la luz

y correr a refugiarse

en los portales

pedir en una esquina

de la barra

la ginebra

mirarse en las paredes

abrazar la gabardina

dormir en un recodo

de la playa desierta

y apagar la vela minúscula

cuando se abran los ojos

para que nadie mire.

Estrategia.

Te voy a pintar un retrato

poniéndote narices de poeta

lengua de salamandra

hambre caníbal

ojos de cristal

y una joroba

las babas y los mocos

que te cuelguen

hasta las uñas negras

de tus pies podridos

olor a vertedero

entre las piernas

y cieno maloliente

en tu camisa de domingo,

y lo voy a colgar

en todas las fachadas

para tener ganada siempre

la primera batalla.

Sin techo.

Tápale los ojos al niño

que no leímos la letra diminuta

del contrato

y hoy viene de visita el uniforme

a robarnos la vida.

Dile que nos vamos de aventuras

a jugar por las calles

sin juguetes

a comer en restaurantes cada día

y a buscar pañuelos de papel

en los contenedores de reciclaje

cuando no nos miren.

Penúltima estación.

Siguen volando las hojas

y se alejan ululando

arrastradas por el viento

del incansable otoño.

No quedan restos ya

de aquel efímero verano

que brillaba tras las persianas.

Origen.

Del desierto me queda la sed

la noche fría

vagar enterrando los pies

por las dunas solitarias

encontrar al sol cada mañana

y la añoranza de la piel

ensalitrada.

Al desierto le robé el silencio,

la paz, la soledad,

el sudor, la fiebre

y la locura...

Desvelos.

¿Quién se ha bebido el zumo

de la luna llena

que nos dejó sedientos

en un amanecer perpetuo?

Submundo.

Déjame en mi burbuja solitaria

en el mercado diminuto de mis domingos

aquí donde se envuelven los silencios

en papel de regalo

déjame ser la pieza que sobra al puzzle

aquella que no encaja en ningún juego

perdida en una caja de la infancia

cuando los reglamentos son caramelos

déjame abotonarme en el ojal de arriba

guardar el cinturón en el bolsillo

romper al pantalón la cremallera

y sacar los dedos entre los agujeros

de mis calcetines viejos

déjame arrancar la última página de las novelas

para guardarlas frescas en la nevera

y déjame arrojar por el balcón, al viento,

las palabras del resto, recortadas,

junto a mis versos rotos sin finales

déjame con mis vidas desordenadas

márchate ahora y déjame aquí solo

y no cierres la puerta cuando salgas

por si hace frío.

Al caer la tarde.

Entra en el club

de los poemas negros

el pájaro mudo espera

una señal

tras las burbujas de champán

en los ojos de gata

de la actriz noruega

sigue el rastro del pincel

que hace cosquillas

y déjate pintar una palabra

en el pecho

que despierte del sueño

al cadáver exquisito

ahogado en la espuma marinera

del Cardhú

suenan las teclas negras

de un piano imaginario

derramado atardecer

en el mantel oscuro

los niños han jugado

a ser poetas

batallas de piratas

y heterónimos

la espada bisturí

lleva pedazos de croqueta

de otras guerras

libradas en la tinta

mediadora

de los versos perdidos.

Los demonios.

El alma ha muerto

entre las telarañas

de las ideologías

el ángel de la guarda

anidado en un hostal

de mala muerte

la carne, las alas

y un fajo de billetes

en el sostén

hay muerte

a un paso de la vida

tras las cortinas

del amor en venta

cabalga al ángel destronado

y llénate tus uñas con su sangre

que griten de dolor

sus ojos encharcados

araña el rostro viejo

y decadente

con tus rezos blasfemos

y huye rodando

en la botella

noche

que el alma ha muerto

ahogada

entre telarañas.

La Biodiversidad.

¡Torres más altas cayeron!

decían los viejos del lugar

adivinando acaso

que habría versos escala

para invadir aquellos muros

herencia hermosa

de los antepasados

y, trepando, el poeta,

como una risa virus

en las cadenas

mordió aquellas paredes

que custodiaban

deliciosos manjares

silenciosos

de palabras

saludables

y se quedó a comer

vivo, diverso,

verso vivo

almíbares de rima

bajo las torres.

Infinitesimal.

Ven.

Jugando.

Mira que te lo advertí

no des el estirón

que los zapatos

se te van a quedar chicos

que no te cabrán las manos

en los bolsillos

y vas a tener que tirar

los boliches de colores

que ganaste en el parque

que el dolor en la rodilla

no se pasa

con la gota roja y fría

de mercromina

que los cuentos se complican

los héroes han crecido

y piensan cosas raras

que los coches riscados

en el colchón

no resucitan

que el insuficiente importa

y los niños de la guerra

van a querer matarte.

Invisible.

Por si acaso

me miras

en un descuido

de tus quehaceres

cotidianos

y no me reconoces

soy el que sonríe

en todas las fotos

que no hiciste

el que duerme

en el lado imaginario

de tu cama

el que viaja sentado

en el pasillo

junto a tu asiento

el que cura

a besos

tus heridas

por las noches

cuando duermes

un pintor secundario

en el planeta devastado

de tus sueños

el óscar al mejor

actor de reparto

tu sombra

tu huella

el aire

que vas dejando

atrás

olvidado…

Si ves el Sol…

Detrás de esa melena

salvaje

hay un rayo de sol

y una sonrisa

tierna

y una piel

suave

que te acaricia

y tú no te das cuenta

su voz

como el calor

que acuna

en los amaneceres

te está buscando ahora

y te invita a perderte

en los brazos de arena

de su playa sedienta.

La ventanilla.

Mira al bufón

cómo arrastra las manos

por la calzada

la grava entre los dedos

dejando atrás los anillos

las uñas, las escamas

¡Niño, deja de hacer regañizas!

y no saques la cabeza

por la ventanilla

que viene el coco

y el hombre del saco

y los papahuevos

y la bruja mala

y bichos que se comen

por las tardes

tus bocadillos de chocolate…

Mira el bufón

parado en un recodo

del camino

las pitas en su espalda

las manos empedradas

no le llegan

para secar las lágrimas.

¿Extrema y dura?

Lleva una flor prendida

en el tul transparente

de su piel lejana

baila

danza

volando

liviana

como la seda

semilla fresca

perfumando

la tierra seca

de sus raíces

agua sonrisa

fértil

que baña

el jardín

de estos versos

aislados.

Amante luna.

No digas a nadie

que has visto llorar

a la luna llena

en la madrugada.

Es un secreto.

Vuelve hasta la orilla

de la playa muda

donde nada sola

y espera en penumbras

furtiva la luz

que te abraza

tarosada lágrima

en tu cabello

viento aliento cálido

entre tu cuello

tu cuerpo alargando

su huída callada

por las rocas secas

de la mañana…

Desmalénate.

El rizo rubio

y la risa rubia

rubia

llegan como un ciclón

de verano

en una playa

vuelan sombrillas

bocadillos

toallas

y vuela la poesía

que escribimos

y nos quedamos

desnudos

rubia

la risa

el rizo

el poema

bañándonos

en tus mares

generosos

desmelenados

desmalenados.

Reciclaje.

No olvides los juguetes del pasado

en un desván oscuro y solitario

busca la llave con tus brazos rotos

aunque te duelan las muñecas

y juega a hacerte vieja sin cadenas.

Nacer es mala suerte.

Pensándolo despacio

gameto apresurado

cabrona célula con prisa

qué torpes fueron tus amigos

sospecho que el azar,

la maliciosa suerte,

intervino

para poner un huevo

y roto el cascarón

nacido ya el polluelo

sólo queda crecer

para estar muerto

esquivar los mordiscos

del animal más grande

freír en la sartén otros huevos

aprender a abrir botellas

de agua Firgas

vivir entre gusanos

y esperar el momento

de quedarte en los huesos

tal vez puedas pensar

que qué bonitas las playas

y los montes

los árboles, las flores

los bichos y los pájaros

de colores

el arte, la creación

la mente prodigiosa

la bondad y la risa

y un montón de cosas más

igual de preciosas

pero seguramente

envidias, en el fondo,

a esos otros gigantes

y cabezudos

que en un instante tonto

después de la carrera

vuelan y mueren

chocados contra un kleenex

o pierden la memoria

en un nudo de látex

en el váter.

Paraíso.

El mensaje muere

ahogado en la botella

que asoma en la orilla

de la playa desierta.

Vecindario.

En mi calle de al lado

la tarde es una pausa de la vida

los niños juegan solos

en la acera

hay risa madrugada

en los zaguanes

y sueños despedidos

con un beso

en mi calle de al lado

el cura es un poeta improvisado

la biblia una guitarra

y el altar un sombrero

el diezmo un desayuno compartido

el cielo una canción

y el infierno el silencio

de tus manos.