lunes, 24 de marzo de 2014

un poco de orden por favor
que no se escuchan bien
los latidos de los robots
paren
de parar
la lluvia un momento
para que los gusanos puedan
cruzar la calle
y ahora aplaudan al héroe
debajo de la manta
a su pedazo de pan duro
y a la rata de compañía
vayan barriendo las autopistas
y resucítenlo al tercer día
para que pueda regresar
a su puente inmaculado
que recuperen los fantasmas
su sordera habitual
y vuelvan a asustar
a los niños por las noches

sábado, 22 de marzo de 2014

ahora sólo aquí
a milímetros de un muro
ni un paso que dar
apenas aire
la palabra tan cerca
y desenfocada
una pequeña tilde quizás
única inmóvil
bajo el agua
ahora aquí

solo

martes, 18 de marzo de 2014

la voz quebrada viaja
por encima de las siete cabezas
y todas las demás van y vienen y venimos
con el nombre en la mano de pedir
el alma tatuada en blanco
para que escribas la dedicatoria
y yo, no sé si vas a creerme,
no necesito cruzar a nado una mesa
llegar exhausto a la primera página
o dejarme las huellas dactilares
dentro de una botella
me basta con que me dejes volar cada vez
pegado a los silencios de tu voz quebrada
y abrir la mano con mi nombre
para que me lo escribas junto al tuyo

sábado, 15 de marzo de 2014

rueda la botella vacía
rueda entre los pies
un último trago rueda
calle abajo
bajo las ruedas rueda
y rueda el almuerzo
y la cena rueda
boca abajo
tú, que firmas con mi nombre a pesar de todo
que tienes la memoria en exilio perpetuo
que siempre fuiste un miedo en los ojos ajenos
que eras un preso más y nunca has visto rejas
tú, que has hecho de la risa un antifaz a trozos
que robas la mentira de cada espejo roto
que te lees cada noche las instrucciones
que guardas una línea de cada libro muerto
tú, que hiciste del silencio un lenguaje completo
que a ciegas das al tiempo sólo pequeñas treguas
que arrastras las palabras por las calles desiertas
es la primera vez que escribes un poema