Proscrito.

Debería chutarme
un par de conceptos grandilocuentes
bajo la sombra
(las sombras de la noche son mentira)
del portal de una calle
con nombre de poeta
en uno de esos barrios marineros
y dejarme encontrar
filosofando a duras penas
contra los ventanales de los bares abiertos
dormir entre el olor de mares nuevos
la palabra dormida envuelta en sudor
y huir antes de que salga el sol
a la cárcel de las buenas maneras
en silencio
con los versos hechos jirones
en los bolsillos.

Silencio.

Pequeño

has amarrado tus cuerdas vocales

a la tecla negra del piano

y te has lanzado vacío

al vacío

la lengua seca

de tanto lamerte las heridas

el cuerpo ahogado

por la saliva

se tambalea brillante

bajo el calor aterrador

de un nuevo día

y ya no queda nadie

llorándole a tus piernas pequeñas

pequeño

para cambiarte los zapatos.

Envidia.

Mira la rosa marchitarse

despacio

pétalo

a

pétalo

desnuda flor

con sus espinas

clavadas en la tierra

como un pez

espantapájaros

llorándole de envidia

a los pobres geranios.

El otro.

El monstruo ha estado a punto de salir
ha asomado la cara deformada por las apreturas
que dentro se está estrecho y no sale el sol
por las noches entre los sueños sólo grita
a la conciencia dormida
cansada de poner orden en las rutinas,
esta sonrisa es para las mañanas
mientras te lavas los dientes en pleno ensayo
este apretón de manos, sécate el sudor antes
que no se note la incomodidad
las ganas de salir corriendo
que el monstruo acecha mirando por tus ojos
esos ojitos que no lloran en público
aunque piquen
“que debo estar con la alergia o algo”
la lengua guardada tras los labios
cierra esa bocaza que no tienes nada bonito que decir
y el monstruo siempre tiene hambre
de carne, de viento al que gritarle
de dioses a los que escupirle
de idiotas de los que reírse
y sácate la mano del bolsillo
no mees en público
baja la mirada que esos cuerpos no son tuyos
que no son para tocarlos con tus manos limpias
oliendo a jabón
que también son mis manos
cuando no me miras
y salgo y no te das cuenta
y ando por tus versos haciéndote creer
que me tienes a raya
cuando eres tú quien está preso.

Prisión.

Sería mejor callar

tras las tapias

recién levantadas

e ir arañando despacio

los días en la piedra

seguir el rastro

de la delgada luz

hasta encontrar la grieta

para mirar tu uniforme

invisible

detrás de cada lágrima.

El abrazo.

Sobre el escenario

la tierra de un dolor común

el barro enrojecido por la ausencia

en sus manos

en las manos que miran al cielo

buscando una respuesta

implorando el auxilio

la mirada perdida

en el infinito frío

del fotograma

solos en el desierto

del escenario imaginario

de rodillas

abrazados a un mismo recuerdo

que late, adormecido,

bajo el llanto colectivo

callado

que grita hoy

dejando las paredes impregnadas

con la rabia

de los pueblos olvidados

una sola piel

bajo los focos

los mismos ojos sorprendidos

reconocidos

un solo corazón

dejándose acunar

entre los brazos amables

generosos

de la amiga

madre

arena limpia

de nuestros desiertos.

El Descubrimiento.

Antes de que el amanecer
nos ponga la corbata
y las tostadas oculten el sabor
de las pasiones
corramos las cortinas nuevamente
y hagamos del colchón el nuevo mundo
para poder seguir colonizando
cada centímetro inexplorado

de nuestra tierra salvaje.

Verso inmóvil.

Fotografía de Judit Sánchez.

Descalzos

míralos

hay centenares de zapatos

derretidos en el asfalto

pisoteados por  neumáticos

desapareciendo

engullidos

por las carreteras

que no llegan a ninguna parte

míralos

descalzos

no saben caminar

sin zapatos.

En el mar no.

Hoy en el mar no he venido

a decirte adiós

tal vez

o a dejarte mi último regalo

la tinta empapada por su espuma

la gaviota ha muerto

agotada

y ha dejado las olas

sembradas con su abrigo

arcoiris

hoy en el mar no se han escrito

estas palabras de despedida.

Tal vez.

Desalmado y peligroso.

Voy a romper la cruz maldita

de los vampiros de domingo

caníbales con alma inquisidora

ya no le tengo miedo a la guadaña

voy a hacer de la noche mi aliada

e iré bebiéndome las risas

de los últimos náufragos a la deriva

y los llantos de los perdidos.

Voy a romper las telas del pasado

las vírgenes se han hecho viejas

esperando a los suicidas

para poder comer las dunas de sus bocas

desnudos bajo el sol de la resaca

e iré quemando despacio

cada ridículo hilo de vergüenza.

Y voy a vender mis recuerdos

al mejor postor, al nuevo dios,

para que entierren en ellos, sin compasión,

sus alfileres ensangrentados

el alma desgenerada asesinada

e iré fabricando balas con las ganancias

para escupírtelas con el bolígrafo

cada vez que intentes salvarme.