Proscrito.

Debería chutarme
un par de conceptos grandilocuentes
bajo la sombra
(las sombras de la noche son mentira)
del portal de una calle
con nombre de poeta
en uno de esos barrios marineros
y dejarme encontrar
filosofando a duras penas
contra los ventanales de los bares abiertos
dormir entre el olor de mares nuevos
la palabra dormida envuelta en sudor
y huir antes de que salga el sol
a la cárcel de las buenas maneras
en silencio
con los versos hechos jirones
en los bolsillos.