Siguen volando las hojas
y se alejan ululando
arrastradas por el viento
del incansable otoño.
No quedan restos ya
de aquel efímero verano
que brillaba tras las persianas.
Acuarela "Zoco de El Aaiún" Julio Visconti, Fiñana (Almería) 1922
martes, 3 de mayo de 2011
lunes, 25 de abril de 2011
Origen.
Del desierto me queda la sed
la noche fría
vagar enterrando los pies
por las dunas solitarias
encontrar al sol cada mañana
y la añoranza de la piel
ensalitrada.
Al desierto le robé el silencio,
la paz, la soledad,
el sudor, la fiebre
y la locura...
miércoles, 20 de abril de 2011
Desvelos.
¿Quién se ha bebido el zumo
de la luna llena
que nos dejó sedientos
en un amanecer perpetuo?
domingo, 10 de abril de 2011
Submundo.
Déjame en mi burbuja solitaria
en el mercado diminuto de mis
domingos
aquí donde se envuelven los silencios
en papel de regalo
déjame ser la pieza que sobra al
puzzle
aquella que no encaja en ningún
juego
perdida en una caja de la infancia
cuando los reglamentos son
caramelos
déjame abotonarme en el ojal de
arriba
guardar el cinturón en el bolsillo
romper al pantalón la cremallera
y sacar los dedos entre los
agujeros
de mis calcetines viejos
déjame arrancar la última página de
las novelas
para guardarlas frescas en la
nevera
y déjame arrojar por el balcón, al
viento,
las palabras del resto, recortadas,
junto a mis versos rotos sin
finales
déjame con mis vidas desordenadas
márchate ahora y déjame aquí solo
y no cierres la puerta cuando
salgas
por si hace frío.
sábado, 2 de abril de 2011
Al caer la tarde.
Entra en el club
de los poemas negros
el pájaro mudo espera
una señal
tras las burbujas de champán
en los ojos de gata
de la actriz noruega
sigue el rastro del pincel
que hace cosquillas
y déjate pintar una palabra
en el pecho
que despierte del sueño
al cadáver exquisito
ahogado en la espuma marinera
del Cardhú
suenan las teclas negras
de un piano imaginario
derramado atardecer
en el mantel oscuro
los niños han jugado
a ser poetas
batallas de piratas
y heterónimos
la espada bisturí
lleva pedazos de croqueta
de otras guerras
libradas en la tinta
mediadora
de los versos perdidos.
martes, 29 de marzo de 2011
Los demonios.
El alma ha muerto
entre las telarañas
de las ideologías
el ángel de la guarda
anidado en un hostal
de mala muerte
la carne, las alas
y un fajo de billetes
en el sostén
hay muerte
a un paso de la vida
tras las cortinas
del amor en venta
cabalga al ángel destronado
y llénate tus uñas con su sangre
que griten de dolor
sus ojos encharcados
araña el rostro viejo
y decadente
con tus rezos blasfemos
y huye rodando
en la botella
noche
que el alma ha muerto
ahogada
entre telarañas.
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